Solito
Sabato,
un
po’
tetro,
un
po’
inconcludente;
col tempo
brutto,
le
foglie
adagiate
per
terra;
stagioni
morte,
ricordi,
lontano,
torni
lontano,
agli
autunni
dell’infanzia;
passa
la
gente
con
l’ombrello,
iniziano cadere
gocce,
pioggia
novembrina
Stefano Medel